Jardín que habitas, El

Nací una noche de tormenta, cuando se acababan mayo y la década de los setenta. Crecí con libros en las manos y poesía en los bolsillos. Escuchaba poemas, los leía y, pronto, empecé a inventarlos. Me gustaba ir a ver a mis abuelos, que vivían en una casa baja con jardín. Desde entonces, tengo la costumbre de meterme en jardines de los que, a veces, me resulta difícil salir. También me gusta invitar a merendar a un montón de personajes fantásticos que rondan mi cabeza. Frente a un té calentito, pasamos la tarde escribiendo historias.

Soy ilustradora. Nací en Madrid, en una casa sin jardín pero con libros. Me recuerdo de pequeña, pasando las páginas de un pesado tomo de la enciclopedia Larousse, buscando las láminas a color: banderas de países, mariposas, mapas… También recuerdo dibujar con rotuladores en cuartillas blancas un inventario de mi mundo de entonces: una castaña, un zapato, un diente. Si me preguntas, esa fue la semilla. Siempre hay una semilla, aguardando paciente una oportunidad hecha de caricias de sol y de la generosidad de la lluvia.